Dans l’intimité des paroles sages

Dans l’intimité des paroles sages, plus rien qui vaille un quelconque étalage de la syntaxe des effarantes effusions du vocabulaire mais bon, ça permet d’arriver au bout d’une phrase, d’un jour, d’une nuit, d’une infinie attente logée en soi et qui ne déborde jamais au bon endroit, souvent là où un oubli se fait, un léger oubli de soi qui ordonne la fin de la chasse aux illusions. Dans cette intimité un sabre, une balle très bleue, une fiole de poison odorant flottent dans l’espace et nous les voyons passer si vagues dans la netteté de notre incertitude. Elles passent et nous attendons, dans le doux calme des choses établies qu’elles repassent enfin.