Je vous écoute / suite

Qu’est-ce que je fais là ? Je rentre toujours dans la bibliothèque le cœur serré, longtemps je me suis demandé pourquoi ces rougeurs, ces pertes de mémoire ? 

Je vais entre les rayonnages ordonnés un peu perdu, je ne sais plus soudain ce que je cherche, je suis désarçonné devant mes pertes de mémoire et le calme silence qui entoure ma débâcle, je vais hagard m’asseoir dans le coin des magazines et je reviens à moi en survolant les titres qui me ramènent aux désastres du temps. 

Je reviens à moi lentement, je suis à nouveau dans le monde que les livres éloignent par leur masse rassemblée, je respire, je me pose à nouveau dans le temps que la bibliothèque tord dans le sens de siècles qui font un  arc de entre le premier souffle et ce dernier ouvrage qui ne vaut pas tripette mais dont chacun doit connaître l’existence,. 

Je suis vague et flottant dans cette incertitude de paroles composées entre les flammes des bûchers et la quiétude des dernières années des innombrables auteurs qui sont déposés dans ces catacombes modernes où nous allons dans de vastes rêveries. 

Qu’est-ce que je fais là ? Peut-être tendre l’oreille à l’un ou l’autre livre qui arrêtera pendant que je le saisirai ce tremblement si intime qui me saisit toujours quand je suis confronté aux accumulations.  Il y a de l’éternité dérisoire dans ces volumes serrés comme des grognards avant la charge, et j’entends de très loin mais sans interruption le tambour des merveilles qui bat sourdement au cœur de ce cimetière de papier où je vais dans une mélancolie que les vivants nous abandonnent quand ils ont clôturé et scellé dans la typographie des secrets.