Dans mon quartier

Dans mon quartier tout entouré de brumes, j’ai vu ce matin
Une mère marocaine poussant ses enfants, trois à gauche, trois à droite,
Sur le trottoir en écartant les bras, elle avance comme une oie
Emportant ses petits vers l’arrêt du tram, une vieille
Nettoyait son trottoir et grommèle, ils marchent en clapotant
Dans la savonnée qui emporte mégots, sanies et crottes de chiens
Aussi bien nourris qu’eux, les ailes de la mère s’ouvrent, se ferment
Comme des volets quand le soir tombe, la vieille recule
Et compte tous ces pieds qui passent devant elle,
« Ici, vous aimez plus les chiens que les enfants,
Ça se voit tout de suite » lance la mère à travers son foulard
Et accélère le pas des oisillons qui suçotent des bonbons en silence,

Dans mon quartier en partant ce matin, je n’ai rien entendu
De la conversation téléphonique d’une vieille congolaise
Qui traversait la rue au mépris des voitures et parlait sans écouter
D’autres nouvelles que celles du pays, une jeune turque allait
Encapuchonnée de noir et des robes si lourdes
Tout autour de la taille, la tête dans des confits de paroles
Anciennes qui ne s’arrêtent jamais et viennent alors la peine,
L’amertume et la joie de ce monde dans le flux des appels,
Des étudiants pauvrement élégants fumaient en attendant le bus,
Ils tiraient si profond sur leur cigarette qu’on les voyait,
Flotter au-dessus du trottoir, légers et prêts à s’envoler,
Des vieux promènent leur par-dessus dans les allées et baissent
Le regard vers leur chien tant aimé alors que des hommes cherchent
L’occasion de se fâcher avec le monde entier et portent leur cannette
De bière au bout des doigts comme on le fait d’un pendule avant de décider
De vivre ou de mourir ici dans des frimas d’exil et d’espoirs bricolés,

(…)